Extraits de lecture
Émilienne Kerhoas.
Extraits de « Saint Cadou » 1957
L’eau et le feu
je suis mon propre creuset
je brule solitaire
j’enroule le rire
comme un serpent doré
et chaud
autour de mon corps jaillissant
d’entre les ombres
comme une source
*
Mon arme
l’humour grelot clair
rire ou sanglot ?
flûte allègre
au bord du précipice ivre
incisive musique, dentelle aigüe
des jours
au soleil implacable
cachant leur profondeur
*
Perspective – Extrait
un élan m’ouvre
comme un arbre
un rire me fend
comme un fruit
des pensées averses heureuse
font danser mes jours
dans sa ceinture d’eau vive
ma vie est nue comme la pierre
ou diaprée comme les collines
de mon pays
mon orgueil : pan de soleil
coulée de ciel
les fleurs bondissantes
de la possession ivre
courent sur les flancs des collines
comme des mains avides
*
Racines - Extrait
À force de secrète solitude,
j’ai peuplé
le silence
mes lèvres scellées ont créé,
l’ordonnance intérieure,
parmi les fleurs du songe
à force de silence j’ai habité mes rêves
j’ai donné au Soleil des racines vivantes
j’ai bâti dans le temps la maison du Sommeil
*
L’existence multiple - Extrait
fée ou moine
je suis existence multiple
et ma vie emportée au rythme du Soleil
s’enracine au terreau sauvage des bruyères
*
Echo interne
1)
Une haleine de source – une once de soleil – une gorgée de vent
Au ciel immense l’aumône de ma pauvreté
Tel fût l’échange invisible et discret
Graine ailée dans l’opaque du vent je ne recherche point la lumière
Mais la musique en moi joueuse d’ombres secrètes
de nos ombres mêlées la harpe confondue
le silence de l’ombre sur le fleuve qui passe.
2)
C’est moi une fenêtre ouverte sur l’ombre transparente
C’est moi un paysage veiné d’arbres subtils
C’est moi la caresse de l’ombre – qui fut une seconde
– silence du soleil – sur la colline ronde.
C’est moi la pluie légère dans le cœur de la terre
Et si tu veux que je te donne
le duvet du bonheur dans l’or de la lumière
la paille du soleil dans l’eau magique de ton verre
Il faut m’aimer à peine
3)
Que cherches-tu ?
la douceur dérobée aux paupières des fleurs
au duvet du soleil
à la mousse de l’ombre
au pétale du ciel chancelant et pudique dans une larme
offerte
Ou l’indigence du regard – le paysage juste
La modestie cachée comme au cœur d’un enfant
Et _- dans la courbe du puits – dans ce ciel renversé où le jeu des visages s’efface
Le toucher délicat d’une humble main
*
Inapaisable terre. Extraits
Tu me déchires
tu me dévores
par bouchées franches.
Délivrée, la force considérable qui d’être une, se niait !
Soleil en son délire,
lunes qui s’évanouissaient pour rejaillir sanglantes,
salives en pluie crachant leur âme,
quel être s’engendre
à la racine de nos cris ?
*
Automne
Ta braise allumée sous la toison rousse des fées,
tes airs de sainte vouée au feu,
tes lueurs de vitrail.
On se plaît à rêver de doux supplices,
de tendresses fauves,
d’un rapt de l’âme foudroyée
avant le gel.
*
Tu erres
par les chemins de terre,
toi qui mets, au milieu de ton destin de paille,
le rut éblouissant.
*
Flûtes de champagne au bout des doigts,
reviens
me dénuder de soie,
m’incruster de veines subtiles.
Toute la mer en creux,
ta semence mousse d’étoiles.
Et la mort
rit.
*
Mère
toute en eau
toute en feu énigme
trop claire du cauchemar de ses filles.
Nappée d’écume
les membres en croix
est-ce en toi
que l’œuf cherche son nid ?
*
A micheline Dupray
Carmen
Ou
les saisons
Mon cœur, mon rouge cœur
éclaboussé de roses.
Une petite fille
danse au 14 juillet,
rêve
clairon d’or,
joyeux carnage,
appelle,
non la victoire
mais la défaite somptueuse.
S’est dévêtue
dans la maison glacée.
Attend muette,
l’automne rouge.
Il
Grimpe à l’assaut des chambres hautes,
éclaire de sa gloire,
L’Absente, la Morte.
*
L’instant
Dans l’île
le bonheur
l’heure
l’eau
l’eau du leurre
La brûlure.
*
Lettres d’amour
Mûris par quels soleils ?
les mots éclatent.
Leur sang :
cerises hâtives,
traces-témoins d’un fabuleux orage
ou stries de pourpre,
sillon que l’épine grave pour
enclore les voix.
Leur délivrance dépend de la
lenteur de vos pas vers l’abîme.
*
Douleur : étrangère ? amie ?
Les vaches. Les pommiers.
Cercle magique où te croire libre.
Au jardin des Hespérides
dort
celle qui fut toi.
Mais la vie est ensorcelée :
la pomme de la mort
t’a brûlé les doigts.
*
Aller- 2003
Je veux dire la pudeur que je n'ai jamais eue et qui me vient ; je veux dire la conscience qui me vient et que je n'ai jamais eue ; je veux dire la tristesse étrange, qui me poigne à des moments précis de la journée ou de la nuit et que je n'ai jamais eue. Comme une main sort de l'ombre elle sert le cœur comme pour en exprimer tout le sang, me serre le cerveau pour en expulser le peu de pensée qui me tient lieu d'existence, ne me laisse que ce corps, mon ami, qui toujours renaît de ses cendres et qui s'invente un double nerveux, étiré, signe parmi les algues, les pierres, fils de la mer, frère de la terre et du sable, au rire cisailleur de mes rêves en charpie qui s'éloignent comme bateaux de papier sur le droit fil du vent.
Pudeur, conscience, tristesse. Un seul son, une seule note sur la portée, clé qui doit ouvrir le silence.
Ce silence se peuplera de formes : il faudra les approcher, les apprivoiser, les perdre sans jamais avancer la main... Faire de tout ce corps un archet pour que l'ombre vibre, devienne et disparaisse tandis que les gestes de la vie ne seront que pratiques, simples, familiers.
Alors tu verras fleurir sur les murs blancs des ombres qui, dans leur danse imperceptible, te feront signe... Laisse ce corps nerveux étiré, qui s'invente en toi, les suivre. Tu n'as pas de nom, tu change de sexe selon les heures, tu n'es qu'écoute, tu n'as la sensation diffuse d'être que par un rire secret, qui te renseigne sur la vague à suivre, sur l'arrêt à observer, sur l'accueil à faire à d'autres corps nerveux, étirés, venus dans cette ombre propice pour partager la mer lointaine, son bruit de source, sa voix qui parle à chacun sa langue.
Il faudra bien réintégrer le corps familier des jours et de heures ordinaires sachant qu'à un signe donné (venu d'où ? - Quelle importance ! L'obéissance se fait de plus en plus prompte et presque joyeuse) tu pourras, répondant à cette injonction impérieuse mais douce reprend le cours du flux qui, venant de la source, est ton plus sûr chemin.
Surprise des commencements, extase, flamme faisant briller les yeux... Mais, brusquement, poignée de larmes dans la gorge, air raréfié, corps qui se dessèche ayant perdu son vibrato musical, nuit noire sans ombres légères, froid glacial ou feu qui calcine... Avances : ne pas dire douleur, sens. Tu es en terre étrangère. Comment pourrait-elle être hospitalière ? Plus de sentiments. Tu vois et c'est tout : vision du corps familier de chair blanche qui te paraît molle, vision du corps nerveux, signe musical, errant, cherchant le "la" de ce pays étrange, corps osseux noueux promis à la terre et qui, pour toi, cesse d'être mythique : finie l'adoration des os, du pur squelette !
Ces trois corps vont se chercher, se fondre (miracle bref, échanger leurs pouvoirs, se perdre...).
Voilà : se perdre ! Tu peux alors rêver la nudité jamais atteinte et
Aller.
Enfant je ne parlais pas. Je ne parlais pas quand, à l’adolescence, la joie m’a ouverte d’un coup d’aile, je dansais sur le sable ou je chantais à perdre voix dans le grenier de ma mère.
Devenir vraiment muette fut mon souhait : mes mains me faisaient mal : j’aurais voulu sculpter l’argile molle, y mettre mon empreinte plu moi que moi : c’était peut-être désir d’étreindre comme allier violence et douceur, hors langage.
Ma sexualité ? Inexistante ?
Oui, sexualité absente alors que mes lectures me la révélaient chez les autres. Seul mon lien à la nature nouait et dénouait en moi le sens et le sexe, dans l’anonymat où, sans leur nom, le vent, le feu, l’herbe, la mer m’étaient élans, bonds, caresses, griffures, suffocation, odeurs, plénitude et retrait. J’étais une. En entrant dans la vie des autres, je suis devenue multiple. J’ai joué le jeu de la vérité comme sur un théâtre, courant après, n’y croyant pas. Alors ma pudeur présente est celle de ne plus avoir à expliquer, à m’expliquer.
Ma conscience est celle de l’immensité à creuser ; et ma tristesse… ais-je besoin de dire ce qu’elle était, ce qu’elle est ?
Je voulais, je veux (quelle folie !) que l’ombre vienne au grand jour sans perdre son secret.
Maintenant
(est-ce mon ombre qui parle ?)
Préfère les mots aux actes, la nature aux humains, la géométrie des constellations au but poursuivi par les routes et les rues, la transfusion du lait des astres à celle du sperme et du sang.
Parce qu’à la frontière du réel et du songe s’est incarné l’Être qui préfigure, pour toi, l’agonie du connu.
Saurai-je dire la douleur qu’il creuse en moi ? Un puits mais un puits étoilé d’où jaillissent comme épées, par secondes hallucinantes, des lueurs. Elles transpercent l’espace pressenti mais trop brièvement mais trop brièvement pour que je puisse Le saisir, L’étreindre, Le comprendre. Est-il besoin de comprendre ?
La prescience suffit et la certitude de ne cesser d’Aller, consciente d’un effritement, d’un éboulement, d’un grand séisme silencieux.
Tandis que le goût du néant et un furieux désir de vivre s’épousent, s’épuisent sur des lèvres innombrables.